FURO

os discos de Saramago acendem

na sua ordem imutável

moto-contínuo

repetição

o vermelho está confuso

pálido

na marcha em direção a um futuro

sempre futuro

furo

me mesclo à fauna humana volátil

do terminal de coletivos

por uns segundos

sem passagem para nenhum lugar

é  o meio da manhã

é um lugar perdido no mundo

é o mundo

o destino é logo ali

não falta nada

Falta um botão na minha camisa.

João Lopes Filho

21/05/2014